Le sens du livre que j'écris est là devant moi. C'est une nuit infime et infinie, disait Luigi Éden-Théa. Une spirale de noirs tissée de terre meuble et d'électricité volatile dans laquelle j'entre, yeux et bras grands ouverts comme — je ne sais pas disait-il —, des antennes de radioastronomie…
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