TIT CHAT

Les plantes poussent comme des plantes. Les pierres roulent, ricochent, ruinent et se ravalent en façade parmi d'autres pierres. Les animaux vivent comme des animaux qui vivent, entre autre, parmi les plantes et les pierres. Partout les différentes couleurs diffèrent, et les variantes du bleu bleuissent leur base commune. La Provence serait provençale par nature, et Lyon à peine dépassé, toutes les boutiques accrochent à leur enseigne le même bouquet de lavande ayant valeur d'absolu. Ici, plus haut, plus loin, plus tôt, bien qu'elle n'aime pas son prénom M. s'appellera toujours M., même si elle part en Provence où les animaux les plantes et les pierres bleuissent sous un soit-disant azur permanent. Pourtant, on sait bien que rien ne ressemble parfaitement à rien et ça, ça sera toujours pareil. M. descendra un peu plus bas que la Provence. Elle ramassera des pierres volcaniques et d'autres, plus étranges encore, parées de mille trous de diamètres différents et qui, dans ce coin sud de l'Italie, se font appeler Pentimele… Là-bas, dans un geste naturel oublié depuis l'enfance, elle se roulera dans l'herbe sèche jusqu'au pied d'un olivier chevillé dans le sens du vent. Allongée, n'attendant rien — mais tendant peut-être à quelque chose —, M. fera éclater une nouvelle nuance du bleu à travers ces branches torves. Plus tard, plus loin, plus haut… En rentrant chez elle, elle s'offrira donc la compagnie d'un petit chat à la nuance gris-bleu. Ce n'est pas tout…